Дополнительный урок (2022)

Вера стояла в коридоре колледжа, и тишина вокруг была не просто отсутствием звука — будто воздух превратился в вату. Она слышала только собственное дыхание, прерывистое, как будто кто-то сжимал ей горло. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она не могла отделаться от этого сравнения, хотя знала, что это глупо. Но что-то было не так. Что-то... нет, кто-то. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Или не выстрел? Она до сих пор не была уверена. Вера кричала, чтобы он остановился, но он не остановился. Она видела оружие — чёрное, холодное, как будто вырезанное из ночи. Но когда всё закончилось, когда тело студента уже лежало на полу, а вокруг стояла та же ватная тишина, оружия не было. Нигде. Только запах пороха, смешанный с чем-то ещё — старым, древесным, пахнущим временем. Как будто стены колледжа впитали в себя слишком много историй, и теперь они выходили наружу.

Родители кричали на неё, обвиняли, называли убийцей. Общественность подхватила, как в том анекдоте про Штирлица, где все знают, кто виноват, ещё до того, как разобрались. Единственный, кто не кричал, был Илья. Илья Нестеров. Он смотрел на неё не так, как все. Не с ненавистью, не с жалостью — с вопросом. Как будто он чувствовал, что что-то не сходится. И чем больше он копался в деле, тем больше вопросов у него возникало.

— Ты уверена, что видела оружие? — спросил он однажды, и его голос звучал не как обвинение, а как попытка понять.

— Да... нет... — Вера сжала кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. — Я не знаю. Я думала, что видела. Но теперь...

Он кивнул, как будто её сомнения были для него важнее уверенности. И в этот момент она поняла, что он, возможно, единственный, кто верит ей. Или, по крайней мере, пытается.

А что, если она ошиблась? Что, если оружия не было? Но тогда... что это было? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени на стенах снова зашевелились.