Код доступа «Кейптаун» (2012)

Мэтт стоял на балконе, глядя на огни Кейптауна. Они мерцали, как обещания, которые он себе давал. Париж... он всё ещё думал о Париже, о её улыбке, о том, как она сказала: «Ты же не бросишь меня?» Он не бросил. Он просто... ушёл. Нет, скорее, его утащили. ЦРУ — это не то, о чём мечтаешь в двадцать пять, но кто откажется, когда зовут?

Фрост, с другой стороны, уже давно перестал мечтать. Он сидел в баре, где пахло старой древесиной и чем-то сладковатым, как будто время здесь застряло в 80-х. Его пальцы водили по краю стакана, но пить он не спешил. «Не доверяй никому», — повторял он себе. Даже себе. Особенно себе.

Потом это случилось. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Мэтт обернулся, и... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Фрост знал, что это будет. Он всегда знал. Но знание — это не то же самое, что готовность. Он поднял глаза, встретил взгляд Мэтта через комнату. Молодой, слишком молодой. Как в том анекдоте про Штирлица: «Ты уверен, что это твоя война?»

Кейптаун. Город, где всё возможно. Или ничего. Запах моря смешивался с пылью, с потом, с чем-то ещё, что нельзя назвать, но можно почувствовать. Мэтт сделал шаг вперёд. Фрост — шаг назад. Или наоборот?

Они говорили. Нет, скорее, обменивались словами, как пулями. Каждое — на вес золота. Каждое — с риском. «Ты знаешь, зачем я здесь?» — спросил Мэтт. Фрост улыбнулся. Не той улыбкой, которая обнадёживает, а той, которая предупреждает.

И вот они здесь. На краю. Не города, не жизни — чего-то большего. Мэтт думал о Париже. Фрост — о том, что Париж — это иллюзия. Как и всё остальное.

Тени снова задвигались. Или это они? Вы тоже это видите?