Пушки Акимбо (2019)

Майлз сидел перед монитором, пальцы нервно барабанили по клавиатуре. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе — быстрее, резче, будто сами по себе. Экран светился холодным синим, отражаясь в его очках. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и липкую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким ароматом перегоревшего кофе. Он давно не открывал окно. Или это окно давно не открывало его?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Спор. Обычный, казалось бы, но с тем самым незнакомцем. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Майлз не заметил, как время перестало существовать. Он был здесь, но его уже не было. Текст на экране пульсировал, будто живой. А потом — чёрный экран. И шаги. Где-то близко. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Дверь. Она не скрипела, она стонала. Как будто сама боялась того, что за ней. Майлз обернулся, и его руки уже держали что-то холодное, тяжёлое. Пистолеты. Они лежали на столе, будто ждали его. Кто их оставил? Или они всегда были там? Вопросов больше, чем ответов, но времени на раздумья не было.

Они ворвались. Незнакомцы. Лица — размытые, как в плохом сне. Майлз не помнил, как начал стрелять. Звук выстрелов был глухим, будто приглушённым той же ватой, что висела в воздухе. Он двигался, но не он — его тело. Руки знали, что делать. Ноги вели его куда-то. В темноту. В неизвестность.

Запах пороха смешался с чем-то ещё — металлическим, резким. Кровь? Возможно. Но чья? Его? Их? Майлз не чувствовал боли. Только холод. И странное облегчение.

Он очнулся в подвале. Или это был чердак? Стены были слишком близко, слишком реально. На полу — следы. Кто-то был здесь до него. Или это он оставил их? Вопросы снова накатывали, но он отгонял их. В руках снова пистолеты. Они стали частью его. Как клавиатура. Как монитор.

Майлз не знал, что будет дальше. Но он знал одно: игра началась. И он уже не мог остановиться. Или не хотел?