Побег из Алькатраса (1979)

Фрэнк Моррис стоял у окна камеры, вглядываясь в туман, который, казалось, пожирал всё вокруг. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как смола. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Директор тюрьмы, тот самый, что предупредил его о непреодолимости стен, был уверен в себе. Но Фрэнк знал: уверенность — это просто маска, которую носят, чтобы скрыть страх. Он уже сбегал из других мест, и каждый раз это было как игра в шахматы. Только здесь доска была другой — холодной, сырой, пропитанной запахом старой древесины, пахнущей временем.

План зрел в его голове, как вино в бочке. Медленно, но верно. Он начал с малого: ложка, кусок металла, кусок ткани. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тюрьма была живой. Она дышала, кашляла, стонала. Каждый скрип двери, каждый шаг охранника — всё это было частью её ритма. Фрэнк научился слушать. Не просто слышать, а слушать. И однажды он уловил слабый, едва заметный диссонанс.

Он начал копать. Не в буквальном смысле, конечно. Хотя... кто знает? Всё могло быть иначе.

Тени снова зашевелились. Или это был ветер? Фрэнк почувствовал, как холодный пот стекает по спине. Он знал, что время работает против него. Но он также знал, что время — это иллюзия.

Потом всё завертелось. Быстро, слишком быстро. Он... нет, они. Они были уже на краю. Краю чего? Тюрьмы? Жизни?

И тут он понял: стены действительно непреодолимы. Но только для тех, кто верит в их непреодолимость.

Фрэнк улыбнулся.

И сделал шаг вперёд.