Медальон (2003)

Эдди Янг. Полицейский. Гонконг. Обычный день, если не считать того, что он уже не обычный. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в старую древесину, пахнущую временем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Пуля. Вспышка. Падение. И вдруг — не боль, а тепло. Медальон. Он висел на его шее, как забытый подарок, и теперь... теперь он был живой. Нет, не так. Он был больше, чем живой. Он был древним. Как в том анекдоте про Штирлица, только без шуток.

Эдди встал. Не просто поднялся — будто его вытолкнула из земли какая-то невидимая рука. Сила. Она пульсировала в нём, как ток, но не электрический. Скорее, как кровь, только гуще. И холоднее. Николь смотрела на него. Её глаза — нет, не глаза, а взгляд — говорили больше, чем слова. Она знала. Или догадывалась.

Братство. Это слово звучало как проклятие. Они шли за ним, как тени, но не те, что пляшут. Эти были тяжелее. Твёрже. Их дыхание пахло металлом и... чем-то ещё. Старыми книгами? Прахом? Эдди не мог понять.

Медальон. Он был ключом. Или замком. Или и тем, и другим. Эдди чувствовал его вес, но не на шее. Где-то глубже. В груди. В голове. В памяти, которой у него не было.

Николь сказала: «Мы должны найти конец». Но какой конец? Или начало? Эдди не ответил. Он просто шёл. Вперёд. В темноту, которая была не темнотой, а чем-то другим.

И медальон светился. Слабо. Как последний уголь в костре. Или как чья-то надежда.