Умереть за доллар (2022)

Он стоял на краю старого склада, где пахло ржавчиной и сыростью, как будто само время здесь прогнило. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё — резким, химическим. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это он сам стал глухим от напряжения. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это был не праздник. Это была охота. И он знал, кто охотник, а кто — добыча. Хотя, если честно, граница между ними всегда была тонкой, как лезвие бритвы.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звук шагов, неспешных, как будто кто-то наслаждался моментом. И голос. Этот голос. «Доллар, — сказал он, — всего один доллар. И ты умрёшь за него».

Он обернулся. Или, может, это был не он, а кто-то другой. Всё смешалось, как в том анекдоте про Штирлица, где никто не знает, кто кого предал. Но это не анекдот. Это реальность, которая бьёт по лицу, как холодный ветер с реки.

Он вспомнил его. Того, кого посадил много лет назад. Профессионального игрока, который всегда ставил на проигрыш других. И теперь он здесь. Не просто здесь — он везде. В каждом звуке, в каждом запахе, в каждой тени.

«Ты думал, это конец? — голос снова зазвучал, но теперь уже ближе. — Это только начало».

Он сжал кулаки, почувствовав, как кожа на ладонях натянулась, как будто готовая порваться. Или, может, это было что-то другое. Что-то, что он не мог назвать.

Тишина снова. Но теперь она была другой. Густой, как сироп. Или как кровь, которая вот-вот прольётся.

«Доллар, — повторил голос. — Ты готов?»

Он не ответил. Но ответ был уже в воздухе. В этом запахе. В этой тишине. В этом... всём.