Ананасовый экспресс: Сижу, курю (2008)

Он сидел на крыльце, затягиваясь дымом, который пах не столько травой, сколько пылью и чем-то ещё — старыми воспоминаниями, может быть. Или просто гнилой древесиной, которая крошилась под его ногами. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Или это он так закурил? Нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Не громкий, скорее приглушённый, как будто кто-то хлопнул дверью в соседнем доме. Но он знал. Он всегда знал, когда что-то идёт не так. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Только страх, который полз по спине, как холодный паук. Он... нет, они. Они уже бежали, даже не договорившись, просто синхронно, как будто это было запрограммировано где-то глубоко внутри.

Запах старой древесины, пахнущей временем, сменился запахом бензина и чего-то металлического. Кровь? Нет, пока нет. Но скоро. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Они уже были в машине, двигатель рычал, как зверь, загнанный в угол. Друг, который сидел рядом, молчал. Не потому, что нечего было сказать, а потому, что слова потеряли смысл. Тишина снова. Но другая — тяжёлая, как будто её можно потрогать.

Мафия. Это слово звучало в голове, как эхо. Не те, кто в костюмах и с сигарами, а те, кто пахнет потом и дешёвым одеколоном. Те, кто не прощает. Они уже знали. Или догадывались. Или просто чувствовали, как два неудачника, которые вдруг стали слишком опасными. Или слишком заметными.

Они ехали, не зная куда. Просто вперёд. Прочь. Тени за окном мелькали, как кадры из плохого фильма. Или из хорошего, но слишком реального.