Маска Зорро (1998)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он сидел в углу, спиной к стене, будто боялся, что она рухнет. Нет, не боялся — просто привык. Привык к тому, что мир вокруг него всегда готов обрушиться. Его пальцы, шершавые, как кора старого дуба, скользили по краю маски. Черной маски. Той самой. Она лежала перед ним, будто живая, будто дышала. Или это он дышал так тяжело? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Или это был свет? Свет, который пробивался сквозь щели в каменной стене, пахнущей сыростью и временем. Запах старой древесины, пропитанной пылью и горем. Он вдыхал его, как будто это был последний глоток воздуха перед тем, как... Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Молодой воин стоял перед ним. Не просто стоял — будто вырос из полумрака, как тень, которая решила стать человеком. Его глаза горели. Нет, не горели — светились. Как угли в костре, который уже почти погас, но ещё может разгореться. Он был полон решимости. Или это была страсть? А может, одно и то же?

— Ты готов? — спросил старик. Голос его был тихим, но таким, что его нельзя было не услышать. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

— Готов, — ответил юноша. Или это был не юноша? В его голосе было что-то... древнее. Как будто он уже знал, что его ждёт.

Старик протянул маску. Рука его дрожала. Или это дрожал свет? Маска лежала на ладони, будто чёрная луна, отбрасывающая тени на землю.

— Это твоё бремя, — сказал он. — И твоя свобода.

Юноша взял маску. Его пальцы коснулись её, и что-то изменилось. В воздухе. В свете. В нём самом.

— Зорро, — прошептал старик. Или это был ветер?

Тени снова задвигались. Или это были они?