Расплата (1999)

Портер стоял у окна, глядя на город, который, казалось, дышал через дымку дождя. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Город, люди, тени — всё смешалось в один клубок, который он теперь должен был распутать. 130 тысяч долларов. Сумма, которая висела на нём, как гиря. Или как петля. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он повернулся к жене. Она сидела на краю кровати, её пальцы нервно перебирали край простыни. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в комнате. Или это был запах страха? Портер не мог понять. Он знал только одно: деньги нужны были вчера. Иначе... ну, вы понимаете, что бывает с теми, кто подводит синдикат.

Потом это случилось. Ограбление. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Они забрали деньги. Но что-то пошло не так. Или всё пошло не так с самого начала? Портер не мог вспомнить. Только выстрелы. Только её лицо, искажённое яростью. И фотография. Эта проклятая фотография. Она... нет, они оба знали, что это подстава. Но она выстрелила. И он упал.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Портер лежал, чувствуя, как холодный асфальт впитывает его тепло. Он думал, что это конец. Но конец — это когда ты перестаёшь чувствовать. А он чувствовал. Каждый удар сердца, каждый вдох, каждый запах — кровь, порох, дождь.

Пять месяцев. Пять месяцев боли, гнева и... чего-то ещё. Не надежды. Нет, скорее, жажды. Жажды расплаты. Он вернётся. Он найдёт их. И тогда... ну, вы знаете, как это бывает. Или нет? Портер улыбнулся. Впервые за долгое время. Это была не та улыбка, которую хочется увидеть.