Путь к сердцу мужчины (2013)

Анюта вышла из поезда, и Москва ударила ей в лицо — не холодом, нет, чем-то другим. Воздух здесь был гуще, плотнее, словно пропитанный запахом асфальта, бензина и чего-то сладковатого, что она не могла распознать. Город не ждал ее, не звал, но она пришла. Как в том анекдоте про Штирлица, который знал, что его ждут, но не знал, где. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Москва и она. Или она и Москва?

Ее комната в элитном доме была маленькой, но дорогой. Дорогой не в смысле цены — хотя и это тоже, — а в смысле ощущений. Стены пахли старой древесиной, пахнущей временем, как будто дом был свидетелем чего-то важного, чего она еще не понимала. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже дыхание стало громче, чем нужно.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он появился. Нет, не так. Они встретились. Или он нашел ее? Образованный, но испорченный. Испорченный, но... притягательный. Его глаза были как тени — плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она не могла решить, что страшнее.

Любовь ли это была? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она не знала. Ее мир, который раньше был черно-белым, начал трещать по швам. Серое. Много серого. Или это просто Москва?

Она научилась улыбаться, когда не хотела. Говорить, когда молчание было бы честнее. И каждый раз, когда она смотрела в зеркало, ей казалось, что это не она. Или это она, но другая.

А потом... потом она поняла, что цена всему этому — не деньги. Не дом, не платья, не его улыбка. Цена — это она сама. Или то, что от нее осталось.

Но кто считает?