Проект «Легион» (2022)

Город замер. Не просто тишина — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Грег стоял у окна, сжимая в руке фонарь. Его свет дрожал, как будто боялся осветить то, что скрывалось за стеклом. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля. Он... нет, скорее, *они* начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Не так, как должны.

Квартира 213. Его крепость. Его ловушка. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё — металлическим, резким. Кровь? Нет, не кровь. Что-то другое. Что-то, что он не мог назвать, но чувствовал кожей, будто оно оседало на ней тонкой плёнкой. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Сначала — звук. Не громкий, но такой, от которого сжимается всё внутри. Как будто кто-то провёл ногтем по стеклу, но стекла не было. Потом — свет. Вернее, его отсутствие. Фонарь погас, и тьма стала осязаемой, как будто её можно было потрогать, обойти, споткнуться о неё. Грег зажмурился, но это не помогло. Тьма была везде. Внутри. Снаружи. В голове.

Он нащупал стену, двинулся вдоль неё, стараясь не думать о том, что может быть на другом конце комнаты. Или в углу. Или за спиной. Нет, не за спиной. Не сейчас. Пока не сейчас. Его пальцы скользнули по шершавой поверхности, и он вдруг понял, что это не стена. Это... что-то другое. Что-то, что дышало. Медленно. Глубоко. Как будто оно ждало.

Грег замер. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто само время остановилось. Или, может, оно просто забыло о нём. О городе. О всех нас. Он сжал кулаки, почувствовал, как ногти впиваются в ладони. Боль была реальной. Это было хорошо. Это означало, что он ещё здесь. Ещё жив. Пока.

Но что, если это только начало? Что, если тьма — это не конец, а дверь? И за ней... нет, лучше не думать. Лучше двигаться. Дышать. Жить. Пока можешь.