Экстаз (2018)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Или, может, это только мне так кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? В зале, где ещё час назад витал запах старой древесины, пропитанной временем и потом сотен репетиций, теперь пахло чем-то сладким, почти приторным. Сангрия. Да, сангрия. Но что-то в ней было не так. Что-то... лишнее.

Они начали двигаться. Нет, скорее, это началось с них. Сначала лёгкая дрожь в пальцах, потом — волна, поднимающаяся от пяток к макушке. Как будто кто-то влил в них электричество, но не резкое, а медленное, обволакивающее. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кто-то засмеялся. Или это был стон? Звуки сливались, перетекали друг в друга, как краски в акварели, которую кто-то слишком усердно размачивает водой.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Кто-то поднял руки, и все, будто по команде, повторили. Нет, не по команде. Это было что-то другое. Что-то, что шло изнутри, как будто их тела вдруг вспомнили, что они не просто тела, а что-то большее. Или меньшее. Кто знает?

Запах усилился. Сладкий, но с горьковатым послевкусием, как перезрелый фрукт, который вот-вот начнёт гнить. Кто-то упал. Или это был прыжок? Грань между движениями стиралась, как в том анекдоте про Штирлица, где всё становится не тем, чем кажется.

Они танцевали. Нет, это не был танец. Это было... что-то другое. Что-то, что нельзя назвать словами. Что-то, что останется с ними, даже когда музыка стихнет. Если она вообще стихнет.