Цена страха (2002)

Сирийский фермер, его звали... нет, имя не важно. Он копал землю, как копают её поколениями — медленно, с оглядкой на небо, будто ждал, что оно упадёт. И оно упало. Не небо, конечно, а что-то другое. Металлический цилиндр, покрытый ржавчиной, как старая рана. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе — земля под ногами стала тяжёлой, словно пропитанной свинцом. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то едким, химическим. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Он продал находку за 400 долларов. Смешно, правда? Цена страха — дешевле, чем старый трактор. Олсон, торговец оружием, взял её без вопросов. Его глаза блеснули, как у кота, нашедшего сметану. Но это была не сметана. Это было что-то другое. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Дресслер, австрийский неонацист, получил бомбу. Его руки дрожали, но не от страха — от предвкушения. Он говорил о "новом порядке", о "чистоте", но его слова звучали как эхо из пустого колодца. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

А в это время в России... Зоркин умер. Сердце. Оно всегда подводит в самый неподходящий момент. Немеров, его преемник, был другим. Твёрдым, как гранит, и холодным, как зимний ветер. Фаулер, президент США, почуял неладное. Он отправил Райана — Джека Райана, аналитика, который видел то, чего другие не замечали. Но даже он не мог представить, что всё это связано. Или мог?

Тени сгущались. Запах пыли, металла и чего-то ещё, чего нельзя назвать, витал в воздухе. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир затаил дыхание. И где-то там, в этой тишине, тикало что-то... или кто-то.