Беглец (1993)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Ричард стоял у окна, глядя на город, который когда-то был его. Чикаго. Город, где он спасал жизни, где его называли героем. Теперь он был призраком, тенью, скользящей между огнями и тенями. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он закрыл глаза, пытаясь отогнать образы. Её лицо. Её голос. Её кровь. Нет, не её. Чужую кровь. Но чью?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Преследователи. Маршалл и его команда. Они уже не просто искали его — они чувствовали его. Как будто он оставлял за собой след, невидимый, но ощутимый. Запах страха? Или, может, запах старой древесины, пахнущей временем, который он уловил в том заброшенном сарае, где прятался прошлой ночью. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он увидел его. Того, кто всё испортил. Того, кто стоял за этим. Не лицо — силуэт. Не голос — шёпот. Но Ричард знал. Он всегда знал. Просто не хотел верить.

Теперь он бежал не только от закона, но и к чему-то. К правде? К мести? К свободе? Свобода. Слово, которое звучало как насмешка. Он был свободен, но эта свобода была тяжелее цепей.

Он остановился у моста. Вода внизу блестела, как чёрное стекло. Холодный ветер бил в лицо, и он вдруг почувствовал, как кожа на руках покрывается мурашками. Не от холода. От чего-то другого. От осознания, что он ближе, чем когда-либо. Ближе к ней. К ней? Нет, к нему.

Он повернулся и исчез в ночи. Как в том анекдоте про Штирлица. Только это не анекдот. Это его жизнь. И он знал, что конец будет не таким, как в кино. Или, может, именно таким?

Кто знает.