Кто Вы, Мистер Брукс? (2007)

Мистер Брукс. Нет, скорее, они. Двое в одном. Один — тот, кто улыбается соседям, целует жену в щёку, помогает дочери с уроками. Другой... другой — это тень, которая шевелится где-то за спиной, как будто кто-то притаился в углу комнаты, где свет лампы не достаёт. Тень, которая шепчет. Или это просто ветер? Нет, не ветер. Вы тоже это слышите? Или мне показалось?

Он... они... начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Раньше всё было просто: тишина, выстрел, тишина. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. А потом — запах. Не крови, нет. Старой древесины, пахнущей временем. Или это просто его память играет с ним? Всё смешалось.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Фотограф. Не просто фотограф — какой-то безумец с камерой, которая щёлкала, как зубы на морозе. Он не требовал денег. Нет, его желание было... странным. Мрачным. Он хотел смотреть. Просто смотреть. Как будто убийство — это спектакль, а он — зритель в первом ряду.

Брукс почувствовал, как что-то внутри него сжалось. Не страх, нет. Скорее... раздражение. Как будто кто-то влез в его личное пространство, как в том анекдоте про Штирлица. Но это не анекдот. Это реальность. Или нет?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он стоял там, в полумраке, и думал. Думал о том, что делать. Продолжать? Или остановиться? Но остановиться — значит признать, что он не контролирует ситуацию. А контроль — это всё, что у него есть.

Или нет?

Он посмотрел на свои руки. Чистые. Но он знал, что они не такие. Они никогда не будут чистыми. Запах старой древесины снова ударил в нос. Или это просто память?

Выбор. Всегда выбор. Но какой? Пойти на поводу у этого безумца? Или... или попытаться остановиться? Но как остановить то, что стало частью тебя?

Он закрыл глаза. Тень за спиной зашевелилась. Шепот стал громче. Или это просто ветер?

Нет, не ветер.