Тетрадь смерти (2006)

Лайт Ягами сидел за столом, его пальцы скользили по страницам Тетради смерти. Не просто тетради — скорее, какого-то древнего артефакта, пахнущего... чем? Старой древесиной, пропитанной временем. Или, может, это был запах чего-то более зловещего, как будто сама смерть притаилась между строк. Он... нет, скорее, они — его мысли — начали двигаться иначе. Раньше он был просто студентом, а теперь... Теперь он был судьёй. Или палачом? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Лайт записал имя очередного преступника. Его рука дрогнула — не от страха, а от... чего? От осознания власти? Или от того, что он уже не мог остановиться? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. Он ждал. И это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

L. Этот загадочный детектив, который, как в том анекдоте про Штирлица, всегда на шаг впереди. Лайт чувствовал его присутствие, как холодный ветерок на шее. Они играли в кошки-мышки, но кто был котом, а кто мышью? Лайт улыбнулся. Нет, он не мышка. Он... он был чем-то большим. Или меньшим? Иногда он сам не понимал.

Тетрадь лежала перед ним, её страницы шелестели, будто шептали что-то. Или это был ветер? Нет, окно закрыто. Лайт провёл рукой по бумаге — она была шершавой, как кожа старика. Он закрыл глаза. Запах пыли, чернил и... чего-то ещё. Что-то, что он не мог назвать. Но оно было там. Всегда.

Игра началась. Или закончилась? Лайт не знал. Но он знал одно: он не остановится. Не может. Или не хочет? Выбор... был ли он у него вообще?