Париж: Город мёртвых (2014)

Скарлетт стояла у входа в катакомбы, её пальцы сжимали фонарь так крепко, что костяшки побелели. Она... нет, скорее, они — она и её команда — уже были здесь раньше, но сегодня всё казалось иным. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, если уж быть точным. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она шагнула вперёд, её ботинки скрипели по влажному камню. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё — металлическим, почти как кровь. Или ржавчина. Или... нет, лучше не думать об этом. Команда шла за ней, их дыхание сливалось в один неровный ритм. Кто-то из них пробормотал что-то о проклятиях, но Скарлетт не стала оборачиваться. Она знала, что они думают: «Она с ума сошла». Может, и так. Но разве это важно, когда цель так близка?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Свет фонаря выхватил из тьмы что-то — не стену, не камень, а... форму. Она не могла описать это словами. Как будто пространство само начало изгибаться, подчиняясь чему-то древнему, чему-то, что не должно было быть найдено. Скарлетт почувствовала, как её кожа покрылась мурашками, но не от холода. От чего-то другого. От знания. От предчувствия.

Она протянула руку, и её пальцы коснулись... нет, не поверхности. Воздуха? Энергии? Она не могла понять. Но это было здесь. Философский камень. Или его тень. Или что-то, что хотело, чтобы его приняли за него. Кто знает? Может, это и есть он. А может, это ловушка. Или дверь. Или...

Команда замерла. Кто-то прошептал: «Мы должны уйти». Но Скарлетт уже не могла. Она была слишком близко. Слишком близко к тому, ради чего прожила всю свою жизнь. Или, может быть, это было началом чего-то нового. Или конца.

Тишина снова накрыла их, как одеяло. Или как саван.