Подземелье драконов (2000)

Савина стояла у окна, глядя на город, который, казалось, дышал вместе с ней. Измир — её Измир — был живым, как старая рана, которая то затягивается, то снова кровоточит. Она чувствовала запах дыма из кузниц, смешанный с ароматом свежего хлеба. Но что-то было не так. Воздух стал тяжелее, будто насытился свинцом. Или страхом. Она... нет, скорее, они — её подданные — начали шептаться. О чём? О Профионе? О его тенях, которые ползают по стенам, как пауки, плетущие сети?

Профион. Его имя звучало как проклятие, которое кто-то произнёс вполголоса, но оно всё равно разнеслось по всему залу. Он хотел Скипетр Золотых Драконов. Зачем? Власть? Или что-то большее? Савина не знала, но знала одно: если он получит его, Измир станет... чем-то другим. Не городом, а тенью города.

Она наняла воров. Двух. Нет, не просто воров — мастеров своего дела. Они были как тени, но тени, которые умели говорить. И смеяться. Особенно один из них — тот, что с глазами, как у кота, который только что украл сливки. Их задача? Амулет Красных Драконов. Мифический, почти невозможный. Но разве она могла выбрать что-то простое?

Подземелье. Оно ждало их. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым. Гнилью? Или страхом? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли. Шаг за шагом. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Стены зашевелились. Нет, не стены — что-то в них. Как будто само подземелье решило, что гости засиделись.

Савина ждала. Её пальцы сжимали рукоять кинжала. Не её оружие, но... иногда и правительнице приходится держать что-то острее слов.

Амулет. Он был близко. Она чувствовала это. Но что-то ещё чувствовала. Что-то, что не хотела называть.

Потому что иногда лучше не знать.