Вавилон Н.Э. (2008)

Туроп стоял на краю аллеи, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он затянулся сигаретой, чувствуя, как дым смешивается с запахом старой древесины, пахнущей временем. Горский говорил, что это будет простое задание. Но Горский всегда говорил так. И всегда врал.

Девушка. Она стояла в двух шагах, завернутая в плащ, который казался слишком большим для её хрупких плеч. Её глаза — нет, не глаза, а скорее взгляд — заставляли его думать о чём-то давно забытом. О чём? Он не мог понять. Может, вы поймёте, если когда-нибудь увидите её.

Они начали двигаться. Нет, скорее, она начала двигаться, а он просто следовал за ней, как тень. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в песок. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Сначала — запах. Не крови, нет. Скорее, металла. Или ржавчины. Потом — звук. Шаги. Не один человек. Не два. Их было много. Они шли, как будто знали, куда идти. Или как будто их вели.

Туроп схватил девушку за руку. Её кожа была холодной, как лёд, но в этом холоде была странная теплота. Он... нет, они начали бежать. Аллейка за аллейкой, переулок за переулком. Тени смыкались вокруг, как пасть.

Он не знал, кто они — эти преследователи. Но знал, что они не остановятся. Никогда. Девушка была ключом. К чему? Он не спрашивал. Может, зря.

Они вышли на площадь. Ночь. Луна. И тишина. Та самая тишина, которая кричит. Туроп обернулся. Девушка смотрела на него. Не на него — сквозь него.

— Кто ты? — спросил он.

Она улыбнулась. Или это была гримаса?

— Ты уже знаешь, — сказала она.

И он понял. Или подумал, что понял.

Потом началась стрельба.