Мачете (2010)

Мачете стоял в тени, прижавшись спиной к стене. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. План был прост: устранить сенатора, получить деньги, исчезнуть. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Снайпер. Выстрел. Свист пули, которая прошла в сантиметре от его виска, оставив после себя запах пороха, горький, как невысказанная правда.

Он упал на землю, чувствуя, как гравий впивается в ладони. Предательство. Это слово крутилось у него в голове, как заезженная пластинка. Кто? Те, кто его нанял? Или кто-то ещё? Вопросы, на которые пока не было ответов. Но Мачете знал одно: он не тот, кто прощает. Месть — это не выбор, это необходимость. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно с самого начала, но конец всё равно бьёт по мозгам.

Он поднялся, отряхнулся. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ветер принёс запах старой древесины, пахнущей временем, и что-то ещё — металлический привкус крови, которая ещё не пролилась, но уже витала в воздухе. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Мачете двинулся вперёд, каждый шаг отдавался в висках. Он знал, что за каждым углом может быть засада, но это его не останавливало. Наоборот, это подстёгивало. Он шёл, чтобы найти их. Тех, кто решил, что он — расходный материал. И когда он их найдёт... ну, вы понимаете. Тишина снова накрыла его, но теперь она была другой. Не ватной, а острой, как лезвие. Готовым к удару.