Убийства в Оксфорде (2007)

Мартин сидел в библиотеке, окружённый стопками книг, которые, казалось, нависали над ним, как древние стены. Он... нет, скорее, они с Артуром начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как в том анекдоте про Штирлица, который он слышал от кого-то на вечеринке. Но это было не смешно.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже зашло слишком далеко. Мартин почувствовал запах старой древесины, пахнущей временем, и что-то ещё — металлическое, резкое. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или память о ней.

Артур, как всегда, был спокоен. Его пальцы скользили по страницам, будто он читал не текст, а воздух между буквами. «Здесь что-то не так, — сказал он, не глядя на Мартина. — Это не просто убийства. Это... послание. Или, может, шутка. Ты чувствуешь?»

Мартин не чувствовал. Или чувствовал, но не мог понять. Его голова гудела, как будто в неё вбили гвоздь. Он вспомнил, как однажды в детстве наступил на стекло — та же острая, глухая боль.

Они шли по коридору, и свет фонаря дрожал, как будто боялся их. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

«Смотри, — Артур остановился, указывая на стену. — Это не просто граффити. Это... уравнение. Или загадка. Или и то, и другое.»

Мартин присмотрелся. Линии были неровными, как будто их рисовал кто-то, кто торопился. Или боялся.

«Мы близки, — прошептал Артур. — Но это не конец. Это только начало.»

Мартин хотел спросить, что он имеет в виду, но слова застряли в горле. Воздух снова стал ватой.

И тут они услышали шаги.

Кто-то шёл за ними. Или это было эхо?

Тени снова заплясали.