Граф Монте-Кристо (2002)

Эдмон Дантес. Нет, скорее, просто Эдмон — молодой, слишком молодой, чтобы понять, что счастье — это не право, а случайность. Он стоял на пороге свадьбы с Мерседес, и всё вокруг пахло морем, солью и... чем-то ещё. Надеждой, что ли? Или это просто запах её волос, смешанный с ветром? Неважно. Важно то, что он верил — в неё, в себя, в этот мир. А мир, как всегда, оказался другим.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Фернан. Нет, не просто Фернан — его друг, его тень, его... что-то большее, чем друг. Или меньшее? Зависть — странная штука. Она не кричит, не бьёт. Она просто шепчет, как ветер в парусах, пока ты не окажешься за решёткой.

Тринадцать лет. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в камень. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Но потом — свет. Нет, не свет. Сосед. Старик, который говорил о сокровищах, о мести, о жизни. И о смерти, конечно. Эдмон слушал, но не верил. Пока не поверил. Побег. Вода, холодная, как лезвие ножа. И запах — не моря, нет. Старой древесины, пахнущей временем.

Граф Монте-Кристо. Кто это? Эдмон? Нет, уже нет. Это кто-то другой. Кто-то, кто носит маску так легко, будто она — его лицо. Богатство, власть, элегантность — всё это стало его оружием. И он начал. Фернан, Данглар, Вильфор... они даже не поняли, что игра уже началась.

Но месть — это не конец. Это... что-то другое. Что-то, что оставляет послевкусие, как старое вино. Горькое, но с нотками чего-то сладкого. Мерседес. Она всё ещё там, в его памяти. Или в его сердце?

И вот он стоит, смотрит на море. Тот же запах соли, тот же ветер. Но он уже не тот. И мир тоже.

Или это просто мне кажется?