Ментовские войны 11

Роман Георгиевич Шилов сидел в кабинете, заваленном бумагами, и смотрел в окно. Тени от деревьев плясали на стене — то ли как демоны, то ли как пьяные на субботней вечеринке. Он... нет, скорее, они, его команда, начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, непробиваемую. Или это только ему так казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Паша Арнаутов отказался. Категорично, без объяснений. Шилов пытался уговорить, но Паша только пожал плечами: «Не моё, Роман Георгиевич». Джексон? Джексон уже на пенсии, и это чувствовалось — как запах старой древесины, пахнущей временем. Остаётся Климов. Олег Климов. Но тут... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Из Ростова-на-Дону приехал Казаков. Подполковник Илья Николаевич. Министерство его прислало, и это было... как в том анекдоте про Штирлица. Вроде бы всё понятно, но ничего не ясно. Шилов почувствовал, как его планы начали рассыпаться, как песок сквозь пальцы. Или как дым от сигареты, который ты пытаешься поймать, но он ускользает.

Казаков вошёл в кабинет, и Шилов сразу понял: этот человек не из тех, кто будет ждать приказов. Он сел, не дожидаясь приглашения, и начал говорить. Голос у него был низкий, чуть хрипловатый, как будто он только что вышел из прокуренного помещения. Шилов слушал, но думал о другом. О том, как сохранить команду. Как удержать её в своих руках, когда всё вокруг меняется. Или уже изменилось?

Тени на стене снова задвигались. Шилов вздохнул. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух снова стал ватой. Или это только ему так казалось?