Сплит (2017)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, обволакивающую. Девочки очнулись в этом месте, и первое, что они почувствовали, — запах старой древесины, пахнущей временем. Или плесенью. Или страхом. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Точно, как в том анекдоте про Штирлица, где всё не так, как кажется. Похититель — или похитители? — был один, но их было много. Личности. Двадцать три. Каждая со своим голосом, своими привычками, своей правдой. Они приходили и уходили, как смены караула, но всегда оставляли после себя ощущение... недосказанности. Как будто что-то важное оставалось за кадром.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Одна из них, самая тихая, вдруг заговорила о двадцать четвёртой. О той, что ещё не пришла, но уже витала в воздухе, как предчувствие грозы. "Она будет другой", — сказала она, и голос её дрожал, как струна, натянутая до предела.

Девочки сидели, прижавшись друг к другу. Их страх был почти осязаем — холодный, липкий, как пот на ладонях. Они слышали шаги за дверью, но не знали, кто сейчас войдёт. Мальчик? Женщина? Или... что-то ещё?

Тени снова задвигались. Или это были мысли? Всё смешалось — реальность, страх, ожидание. Тишина снова накрыла их, как одеяло, но теперь она казалась не такой уж безопасной.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?