Можешь мне верить

Вероника стояла у окна, глядя на пустынную улицу. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Она вдыхала запах старой древесины, пахнущей временем, и думала о том, как всё изменилось. Ещё вчера, нет, позавчера, она была уверена в завтрашнем дне. А теперь... Теперь у неё на руках был он. Малыш. Не её, но её. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё не так, как кажется. Или как кажется, но не так.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди вокруг. Те, кого она считала близкими. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Когда доверие рассыпается, как песок сквозь пальцы, и ты остаёшься с пустыми ладонями. Но в этой пустоте что-то рождается. Что-то новое. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она смотрела на них и вдруг поняла: она больше не боится. Не боится одиночества, не боится будущего. Потому что будущее — это не то, что тебе дают. Это то, что ты создаёшь. Или, может, просто находишь, как забытую вещь в кармане старого пальто.

Запах детской присыпки смешивался с ароматом кофе, который она держала в руках. Горячий, почти обжигающий. Она прижала кружку к груди, чувствуя, как тепло проникает сквозь ткань. Это было странное утешение. Маленькое, но своё. Как и этот ребёнок. Не её, но её.

И тут она поняла: за всем этим стоит кто-то. Кто-то, кого она знала. Кто-то, кто был ближе, чем она могла предположить. Но теперь это не важно. Потому что она нашла то, что искала. Или, может, это нашло её. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?