Отрыв (2018)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и липкую. Или, может, это от холода так кажется? Они... нет, скорее, мы — мы сидели в этом вагончике, который теперь висел над пропастью, как будто кто-то забыл его там, как забывают зонтик в кафе. Новогодняя ночь, блин. Мы хотели праздника, фейерверков, шампанского, а получили... это.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Вагончик дёрнулся, скрипнул — не так, как обычно, а как будто что-то внутри него сломалось. Или сдалось. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с металлическим привкусом страха. Кто-то засмеялся — нервно, глупо. Или это был стон?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Мы молчали. Ну, почти. Только дыхание, прерывистое, как у спринтера на финише. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Кто-то сказал: «Надо что-то делать». Голос дрожал, но это был голос. Первый за... сколько там? Минуту? Час? Время здесь, наверху, течёт иначе. Оно не линейное, а какое-то... липкое.

Мы начали двигаться. Нет, не все сразу — сначала один, потом другой. Как в том анекдоте про Штирлица, где он понимает, что всё уже кончено, но всё равно действует. Только здесь конец был неясен. Или, может, он был слишком ясен?

Запах страха — он реальный, знаете ли. Как будто кто-то поджёг старую кожу. Или это просто пот? Руки скользили по металлу, холодному и шершавому, как будто он сам боялся нас.

Мы говорили. Нет, не говорили — бормотали. Что-то про верёвки, про вес, про то, как выбраться. Но слова были лишними. Главное было в глазах. В том, как они блестели в темноте.

И тишина. Опять она. Не просто отсутствие звука...