Последний бросок (2018)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая давит на уши. Городок, затерянный где-то в горах Албании, жил своей жизнью, но не той, что видна снаружи. Здесь всё было... нет, не так. Здесь всё *казалось*. Казалось спокойным, казалось обычным. Но это только казалось.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Раньше было проще: день за днём, рутина, как часы. Но теперь что-то изменилось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не помнишь, кто ты и зачем здесь.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то резким, химическим. Это был не просто запах — это был знак. Знак того, что всё идёт не так.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Здесь, в этом городке, где каждый второй знает, как варить то, что потом разойдётся по всей Европе, жизнь — это игра. Игра, в которой правила пишут те, у кого больше власти. Или денег. Или того и другого. Местная полиция? Они не просто знают. Они *в деле*. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха.

Тишина снова. Но теперь она другая. Не ватная, а колючая, как будто кто-то провёл ножом по стеклу. И где-то в этой тишине — шаги. Тихие, но уверенные. Кто-то идёт. Или что-то.

Выбор. Это всегда выбор. Остаться или уйти. Молчать или сказать. Но здесь выбор — это иллюзия. Ты думаешь, что выбираешь, но на самом деле всё уже решено.

И вот он, последний бросок. Не знаю, как это объяснить, но это не просто действие. Это... как будто ты бросаешь себя в пропасть, зная, что не упадёшь. Или зная, что упадёшь, но тебе всё равно.

Запах снова. Древесина. Химия. Время. Всё смешалось.

И тишина.