Полвека поэзии спустя (2019)

Каэр Морхен. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжелую, пропитанную запахом старой древесины, пахнущей временем. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ветер, холодный и резкий, словно нож, скользил по стенам крепости, оставляя на камнях следы, похожие на шрамы. Или это были шрамы? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Агай. Его имя звучало как удар молота по наковальне. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Его люди — или те, кто за ним шли — несли с собой что-то древнее, что-то, что не должно было вернуться. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Каэр Морхен, древний оплот, последний бастион Школы Волка, дрогнул. Не сразу, нет. Сначала был только звук — глухой, как будто земля застонала под тяжестью чего-то невидимого. Или это был крик? Крик, который никто не услышал.

Орнелла. Ее имя звучало как шепот, как обещание. Она бежала. Бежала не просто из Аретузы — она бежала от себя. От того, что знала. От того, что несла в себе. Великая Книга Алзура... или то, что от нее осталось. Трисс Меригольд, с ее огненными волосами и холодным взглядом, уже была на ее следу. Но Трисс не была одна. Лютик, старый бард, чьи песни знали все, от королей до крестьян, шел рядом. Его сын, Юлиан, — молодой, дерзкий, с глазами, полными огня, — добавлял команде что-то... неуловимое. Ламберт, последний из ведьмаков, был тихим, как тень. Но в его тишине чувствовалась ярость. Ярость, которая ждала своего часа.

Тени сгущались. Запах дыма, смешанный с чем-то сладким, почти гнилостным, витал в воздухе. Что-то приближалось. Что-то, что не должно было вернуться. Или оно уже вернулось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир затаил дыхание. Или это был только я?