Тюрьма живых мертвецов (2022)

Эмон сидел на краю койки, его пальцы машинально сжимали край матраса — жесткий, как будто набитый песком. Восемь лет. Восемь лет он считал дни, но теперь они слились в одно серое пятно. Тимоя, его сокамерника, он защитил, но ценой стал его собственный шанс на свободу. Или это была иллюзия? Свобода... Что это вообще такое? Вы когда-нибудь задумывались, как она пахнет? Не знаю, но в тот день она пахла дымом и гнилью.

Потом это случилось. Нет, не сразу. Сначала были слухи — как всегда, в таких местах. Кто-то говорил о карантине, кто-то о бунтах. Но потом... ты поймёшь, о чём я. Они начали двигаться иначе. Нет, не заключённые — те, кто снаружи. Люди, но уже не совсем люди. Их глаза... или то, что осталось от глаз, светились, как угли в пепелище. А запах... вы чувствуете? Сладковатый, как перезревшие фрукты, но с примесью чего-то металлического. Кровь? Или это просто страх?

Тюрьма опустела. Нет, не так. Она стала другой. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в стекло. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Эмон вышел. Не потому, что хотел, а потому, что другого выбора не было. Он... нет, они освободили всех. Кто они? Наверное, те, кто ещё считал себя людьми. Или те, кто уже не мог.

Его цель была проста: найти их. Жену. Дочь. Ту, которую он никогда не видел, только на фотографиях. Но как? Мир вокруг стал чужим. Дороги, которые он помнил, теперь вели в никуда. Зомби? Да, но они были лишь частью проблемы. Другие выжившие... они были хуже. Голод делает зверей из всех. Вы знали, что человек может пахнуть страхом? Нет, не потом. Страх пахнет кисло, как прокисшее молоко.

Эмон шёл. Нет, не шёл — пробивался. Его навыки, его опыт... всё это было теперь его оружием. Но оружие — это не только нож или пистолет. Это и умение слушать. Слышать, как скрипит дерево, как шелестит ветер. Запах старой древесины, пахнущей временем... или смертью? Он не знал. Но знал одно: он дойдёт. Или умрёт. Разница была лишь в том, как быстро это случится.