Поцелуй дракона (2001)

Он вышел из самолёта, и Париж встретил его не светом, а запахом — дождя, смешанного с бензином и чем-то сладким, будто испорченные пирожные. Или это просто нервы? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Миссия казалась простой: барон, наркотики, конец истории. Но всё пошло не так. Нет, не так — всё пошло куда-то вбок, как в том анекдоте про Штирлица, где он сам не понимает, кто кого предал.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в паутину. Он чувствовал её на коже, липкую, невидимую. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Улики. Убедительные, как пощёчина. Его лицо на камерах, его отпечатки, его пистолет. Но он не стрелял. Или стрелял? Нет, точно не он. Или...

Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос, когда он спрятался в заброшенном доме. Стены шептали что-то на языке, которого он не понимал. Или это был ветер? Ветер, который нёс с собой не холод, а что-то другое. Ожидание? Страх? Он не мог сказать. Его пальцы скользили по стволу пистолета, но он знал, что стрелять нельзя. Не сейчас. Не здесь.

Он думал о ней. О той, что появилась из ниоткуда, как призрак. Её глаза — два озера, в которых можно утонуть. Или это просто игра света? Она знала что-то. Или притворялась? Он не мог понять. Но это было важно. Как важно? Настолько, что от этого зависело всё. Или почти всё.

Париж вокруг него был не городом, а лабиринтом. Или ловушкой. Он шёл, но не знал куда. Шаг за шагом, как в детской игре, где каждый шаг может быть последним. Или первым. Кто знает?