Кто я? (1998)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Команда из шести человек, элита, сливки спецназа, которые знали друг друга как свои пять пальцев. Или думали, что знали. Джунгли Африки встретили их густым, почти осязаемым воздухом, пропитанным запахом гниющих листьев и чего-то металлического, как будто земля здесь дышала ржавчиной. Артефакт, который они искали, был спрятан в древнем храме, затерянном в чаще. Его энергия ощущалась кожей — не тепло, не холод, а что-то среднее, как будто пространство вокруг пульсировало.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они нашли его, извлекли, но на обратном пути их самолёт рухнул. Небо разорвалось огнём, и он, единственный, кто выжил, очнулся в кромешной тьме. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. Его голова была пуста, как выброшенная раковина. Кто он? Откуда? Имена, лица, миссии — всё растворилось, как дым.

Он начал вспоминать. Обрывки. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах пороха, смешанный с чем-то сладким, почти медовым. Руки, сжимающие оружие, но чьи? Его? Или тех, кто теперь охотится на него?

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Он не знал, кому верить. Люди в чёрном, которые нашли его в джунглях, говорили, что хотят помочь. Но их глаза... их глаза были пусты, как экраны выключенных телевизоров. Он бежал. Ночь за ночью, город за городом. Запах старой древесины, пахнущей временем, в заброшенных домах, где он прятался.

И вот он здесь, с артефактом, который, кажется, знает его лучше, чем он сам. Его пальцы дрожат, когда он касается его поверхности. Она холодная, но внутри что-то бьётся, как сердце. Или это его сердце?

Он не знает. И, может быть, никогда не узнает. Но он чувствует, что правда где-то рядом. И она пахнет кровью.