Экстремо (2020)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял там, в этом проклятом доме, где пахло старой древесиной, пахнущей временем, и пытался понять, как всё дошло до этого. Два года. Два года он был тенью, призраком, который бродил по краю мира, избегая света, звуков, людей. Но теперь он вернулся. Или, может, он никогда и не уходил? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Его отец. Его сын. Они ушли, как будто их стёрли ластиком. Не просто убиты — уничтожены. И он знал, что это не случайность. Это было послание. Но от кого? Он копался в памяти, как в старом чемодане, вытаскивая обрывки прошлого: лица, голоса, обещания. И вдруг — озарение. Нет, не озарение. Это было как будто кто-то включил свет в тёмной комнате, и он увидел то, что всегда было перед глазами, но не замечал. Враг был не чужим. Он был своим. Точнее, *был* своим. Теперь это не имело значения.

Он шёл по улице, чувствуя, как асфальт под ногами кажется мягким, почти живым. Запах дождя, смешанный с бензином, напоминал ему о чём-то давно забытом. О чём? Он не мог вспомнить. Или не хотел. Месть — это не просто слово. Это... как в том анекдоте про Штирлица: ты думаешь, что контролируешь ситуацию, а на самом деле ситуация контролирует тебя. Он знал, что это конец. Но чей конец? Его? Их? Или, может, всего этого мира, который давно перестал быть его домом?

Он остановился у старого фонаря, который мигал, как будто пытался что-то сказать. Но что? Он не знал. И, честно говоря, уже не хотел знать. Осталось только одно: идти вперёд. Куда? Неважно. Главное — идти.