Холодное золото (2021)

1942 год. Юг Якутии. Зима, которая, кажется, никогда не закончится. Снег — не просто снег, а что-то вязкое, липкое, как будто земля пытается удержать каждого, кто осмелится ступить на неё. Тайга молчит. Не просто тишина — будто воздух превратился в вату, и даже дыхание звучит как предательство.

Отряд Карасева шёл уже третий день. Небольшой, всего шесть человек, но каждый — как гвоздь, забитый в доску. Твёрдый, без сомнений. Хотя... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как в первые дни. Усталость? Или что-то другое? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Попов. Его имя звучало как проклятие. Не просто бандит, а что-то большее. Его люди — не просто разбойники, а... нет, не получится объяснить. Они как тени, которые пляшут у костра — то ли демоны, то ли просто пьяные на субботней вечеринке. Но золото... золото они крали не просто так. Не для богатства. Для чего-то большего.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они нашли лагерь. Вернее, то, что от него осталось. Пепелище. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то кислым, металлическим. Карасев наклонился, поднял обгоревший кусок ткани. Шерсть. Овчина. Поповские носили такие полушубки.

— Они здесь были, — сказал он, но голос звучал как-то странно. Не уверенность, а... предчувствие.

Тени сгущались. Не только от деревьев. От мыслей тоже. Карасев знал, что Попов где-то близко. Но что он задумал? Золото, переворот, Дальний Восток... или что-то ещё?

— Двигаемся, — бросил он, но в голосе была не команда, а что-то вроде вопроса. Кому он задавал его? Себе? Им? Или тебе?

Тайга молчала. Но это была не та тишина, что раньше. Теперь в ней что-то зрело. Что-то, что нельзя было назвать.

Или можно, но лучше не надо.