Телефонная будка (2002)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Ты идешь по улице, и вдруг... звонок. Из будки. Старой, с облупившейся краской, пахнущей ржавчиной и чем-то ещё — древесиной, которая, кажется, впитала в себя все запахи города. Ты останавливаешься. Кто звонит в будку? В наше время? Но рука уже тянется к трубке, будто сама по себе.

«Алло?» — говоришь ты, и голос звучит чужим, как будто это не ты, а кто-то другой.

«Не вешай трубку», — слышишь в ответ. Голос... нет, скорее, они — голоса, их несколько, накладываются друг на друга, как эхо в пустой пещере. Или как в том анекдоте про Штирлица, где всё одновременно и смешно, и страшно.

«Если повесишь, ты мёртв», — продолжают они. Ты смеёшься. Ну, конечно, шутка. Но смех застревает в горле, потому что что-то в этом голосе... нет, в этих голосах... заставляет кожу покрыться мурашками.

Тени вокруг будки начинают двигаться. Нет, не просто двигаться — они пляшут, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля. Ты пытаешься выйти, но дверь не поддаётся. Запах ржавчины становится сильнее, почти металлическим.

«Ты знаешь, почему я выбрал тебя?» — спрашивают они. Ты не отвечаешь. Не можешь. Потому что это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тысячи мыслей проносятся в голове, но ни одна не задерживается. Ты смотришь на трубку в руке — она кажется тяжелее, чем должна быть. И холодной. Как лёд.

«Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?» — хочется спросить у кого-то, но вокруг никого. Только тени. И этот голос... нет, голоса.

Ты понимаешь, что это не просто звонок. Это начало чего-то. Или конец. Или и то, и другое одновременно.

И тут... ты слышишь щелчок. Как будто кто-то только что взвёл курок.

Ты всё ещё держишь трубку.