Шехзада (2023)

Он шёл по улице, как обычно, — в джинсах, которые уже начали протираться на коленях, и в куртке, пахнущей чем-то между пылью и осенним дождём. День был обычный, ничем не примечательный, если не считать этого странного чувства в груди, будто что-то вот-вот случится. Или уже случилось, но он ещё не знал. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Письмо пришло утром. Конверт был тяжёлый, как будто внутри лежал не просто лист бумаги, а что-то большее. Запах старой древесины, пахнущей временем, исходил от него, хотя конверт был новым. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, его пальцы, когда он открывал его. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже дыхание стало громким.

Текст был коротким, но каждая строчка била, как молоток по стеклу. Он — сын. Не того человека, которого он называл отцем всю жизнь, а другого. Богатого. Промышленника. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда он читал это. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Голова закружилась, и он сел на ступеньки, ощущая холод бетона сквозь тонкую ткань джинсов.

Он не знал, что делать. Звонить? Идти? Остаться? Вопросы висели в воздухе, как недоговорённые фразы. Его жизнь, такая привычная, вдруг стала чужой. Или, может, она всегда была чужой, а он просто не замечал? Запах кофе из ближайшей кофейни смешивался с чем-то металлическим, будто в воздухе висела невидимая проволока, готовая порваться.

Он поднял голову. Солнце било в глаза, но он не щурился. Что-то внутри него уже изменилось. Или только начинало.