Не вижу зла (2006)

Гостиница. Нет, не гостиница — руина, скелет, обтянутый шкурой облупившейся штукатурки. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как смола. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешанный с чем-то кислым, будто прокисшее молоко. Или кровь. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Восемь пар ног, восемь пар глаз, которые ещё не знают, что скоро перестанут видеть. Молодые, глупые, с наглостью, которая бывает только у тех, кто ещё не понял, что мир — это не их песочница. Они шумят, смеются, как будто это просто ещё один день, ещё одно задание. Но это не задание. Это ловушка. И он уже здесь. Джекоб.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только без музыки. Без смеха. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Один из них — нет, она, девчонка с рыжими волосами — остановилась. Замерла. Будто почувствовала, что за спиной не просто пустота, а что-то большее. Что-то, что дышит. Медленно, тяжело, как паровой котёл.

Полицейский. Да, он здесь. Его лицо — маска, но глаза... глаза выдают. Он знает, что Джекоб не умер. Не мог умереть. Пуля, стальная пластина, всё это — детали, как в том анекдоте про Штирлица. Только смешного тут мало.

Тени сгущаются. Запах усиливается. Кто-то кричит. Нет, не кричит — визжит, как загнанный зверь. Потом тишина. Снова. Но теперь она другая. Теперь в ней есть... предвкушение.

И он идёт. Джекоб. Его шаги — не шаги, а удары, будто земля содрогается. Острые как лезвие ногти. Вы слышите этот звук? Скребущий, царапающий, будто по стеклу. Или по кости.

Остальное... остальное лучше не знать.