Ограбление на Бейкер-Стрит (2008)

Терри стоял у окна, затянутый сигаретным дымом, как будто он пытался скрыться от самого себя. Лондон за стеклом был серым, мокрым, как всегда. И тут — Мартин. Нет, не просто Мартин, а Мартин с идеей. Идеей, которая, как он сказал, «изменит всё». Терри хмыкнул, но внутри что-то ёкнуло. Он знал, что это глупость, но глупость, от которой не отказаться.

План был прост. Слишком прост. Банк на Бейкер-Стрит, сейф, ключ, отмычка, тишина. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Терри чувствовал запах старой древесины, пахнущей временем, и металла, холодного, как лезвие.

Они... нет, скорее, он начал двигаться иначе. Мартин был слишком спокоен, слишком уверен. Терри ловил себя на мысли, что это странно. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Сейф открылся, как будто сам хотел этого. Внутри — не деньги. Нет, деньги были, но они казались мелочью. Что-то другое. Папка. Толстая, пыльная, с печатью.

Потом всё пошло не так. Или, может, так и должно было быть? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Мартин исчез. Нет, не исчез — растворился, как дым. Терри остался с папкой, которая жгла руки, и с ощущением, что за ним следят. Тени стали длиннее, звуки — громче. Запах гари, как после пожара, но огня нигде не было.

И тут он понял. Нет, не понял — почувствовал. Это была ловушка. Но не для него. Для кого-то другого. Для кого?

Папка. В ней было что-то важное. Что-то, что могло разрушить... нет, не разрушить — перевернуть. Но что?

Терри не спал три дня. Запах кофе смешивался с запахом страха. Он думал о Мартине, о банке, о папке. О том, что он теперь часть чего-то большего. Или меньшего?

И тут звонок. Голос на другом конце: «Ты знаешь, что делать».

Терри посмотрел на папку. Она лежала на столе, как бомба. Или как ключ.

Ключ к чему?

Он не знал. Но знал, что это только начало.

Или конец?