Бессонная ночь (2017)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает всё вокруг. Детектив стоял посреди пустой улицы, и его дыхание казалось слишком громким, как будто оно нарушало какой-то негласный закон. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто здесь хозяин.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Голос на том конце провода был холодным, как сталь, но в нём чувствовалась какая-то странная усталость, будто человек говорил не в первый раз. Или, может, в сотый. Детектив сжал телефон так, что костяшки побелели. Его сын. Его мальчик.

Ночной клуб. Место, где свет не просто тусклый — он какой-то грязный, будто его выдохнули вместе с сигаретным дымом. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то сладковатым, почти химическим. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Детектив шёл сквозь толпу, и каждый шаг отдавался в висках, как удары молотка. Он знал, что здесь его ждут. Или, может, не ждут, но точно знают, что он придёт.

Он видел их лица — не лица, а маски, которые они надели на себя давно, настолько давно, что уже забыли, как выглядит настоящая кожа. Они говорили что-то, но слова терялись в гуле музыки, которая билась в ушах, как пульс. Детектив чувствовал, как его рука тянется к пистолету, но он остановил её. Не сейчас. Ещё не сейчас.

И тут он увидел его. Мальчика. Его сына. Он стоял в углу, такой маленький, такой беззащитный, что сердце сжалось, как в тисках. Но что-то было не так. Что-то в его глазах... или в том, как он держался. Вы тоже это видите? Или это просто игра света?

Детектив сделал шаг вперёд, и всё вокруг замерло. Тишина. Опять эта проклятая тишина.